Мне каждый день волну приносит,

Мне каждый день волну приносит,

и я готов её прожить в любом поставленном вопросе, что предо мной с утра лежит, лениво развалившись в неге, меня пытаясь соблазнить, чтоб я заботился о хлебе, а не понять желал, как жить. И, правда, что мне здесь понятно? Я сам поверить не могу, что эти тени все и пятна, мелькающие на бегу в моём размытом поле зрения в картину ясную сложу, и напишу стихотворение, как делу высшему служу. А я служу. И что поделать? не отвертеться, не уйти. Тащу своё больное тело, что ищет верные пути, чтобы добраться за границу, откуда возвращения нет. А в колесе мелькают спицы, минут, часов, веков и лет, неумолимо время нижет на нитку бусины эпох. Его язык шершаво слижет следы и пятна букв и строк, которые оставят люди на берегу его в песках. А будет всё лишь так, как будет, и смысла нет стучать в висках сомнений пульсом учащённым, в надежде мягко проскочить границу чистым и прощённым, чтоб все ошибки искупить из списка, что зачитан будет, когда придётся по счетам платить, не знаю, кто там судит. Хотя скорей всего ты сам себя судить так строго будешь, что никаких сомнений нет, ты сам расставишь и рассудишь счёт поражений и побед. И сам себе в конце присудишь несправедливый приговор. Свой срок , конечно же, отбудешь. Топча в себе тюремный двор. Тебе дано больное тело, и ты его побереги, чтобы пройти за все пределы. И по пути, давай, не лги. Здесь главное, не путать истин, и не запутаться в словах. Так что давай, займись, очисти всю грязь и мусор в головах.

#стихиББВ