На следующей неделе я стану не таким,

каким бываю в деле, упругим и тугим. Летят мои качели, повсюду треск и дым.

На следующей неделе я стану не таким, каким бываю в деле, упругим и тугим. Летят мои качели, повсюду треск и дым. Со скрипом карусели, с задором молодым проходит жизнь, я мели миную. По пустым лечу пространствам к цели, ломлюсь через кусты. Куда не знаю. Трели звучат. Они чисты. А вы бы так сумели заполнить все листы, пройдя через капели апрельской чистоты, пройдя через метели февральской суеты? Как весело вертелись колёса, и мосты отчаянно скрипели, мяукали коты, и в темноте хрипели, задрав свои хвосты. Мы всё уже допели. Намерения просты. Залечь в свои постели в объятия пустоты. А что нам делать в теле? Минуем все посты. И позабудем цели, листы, кресты, мосты.

#стихиББВ