Ну вот, опять споткнулся об этот же порог.

Ну вот, опять споткнулся об этот же порог. Зачем-то оглянулся, понять желая рок. Есть предопределённость, и я в ней так увяз. Какой-то морок сонный мне застилает глаз. А я глаза таращу, но вижу лишь туман. Ну, он хоть настоящий? Или опять обман? Ответы рядом бродят в густых потоках дней. Они меня находят, пока я сам во сне плыву, не просыпаясь, танцую на волнах. Лишь сонно улыбаясь, я радуюсь во снах тому, что происходит, что, может быть, и есть, растёт на огороде, где всё чудесней смесь видений и предметов в уме моём живёт. Вот и пою об этом, когда оно зовёт меня собой увлечься, растечься по судьбе. Скребётся мышь за печкой, натоплено в избе. Все спят вокруг. И в радость мне созерцать покой, хранить свои обряды в реальности такой, которая по кругу, - то кажется, то есть. Легка её упругость, и всё чудесней смесь.

#стихиББВ