В этих строках нет меня.

В этих строках нет меня. Только есть слова по строкам, пробегающие в сроках, отражающие в днях то, что кажется в словах отражением и светом. Пусто. Ветер в головах, и листва летит по ветру. Осень тонкая дрожит паутинкой на закате, холодок с утра под платье на минутку забежит. Мы здесь продолжаем жить. Век не долог, но занятен, он из бликов и из пятен в нашей памяти лежит. Только я предупреждал, это всё ко мне имеет отношение. Посмеет разве кто-то? Пусть он ждал, утверждать, что это чувств странное переживание в буквах, знаках и желаниях, про меня. Я лично пуст. Просто осень такова, что умеет звуком тонким обозначится в словах, прошуршать по перепонкам и остаться в головах указанием на то, что потом зовётся чувством. Это, друг мой, всё искусство, конь в галошах и пальто. Он с утра стучится в дверь в воображаемом пространстве, где свои танцует танцы мной же выдуманный зверь. Ну позвольте мне играть, как пригрезилось, приснилось. Не ворчи. Ах, сделай милость. Вот вода, а вот гора. Получается пейзаж. Почему б и не осенний? В нашей жизни карусельной, если нужно, всё отдашь за каких-то мелочей в свете утреннем кружение. Всё. Не будет продолжения этих знаков, слов, речей.

#стихиББВ